Глупость какая вопиющая: я долго мечтал прочитать "Дом, в котором..." а теперь до дрожи боюсь его дочитывать. Чем меньше страниц остается, тем меньше я хочу знать, чем все это кончится. Я не хочу, чтобы они уходили куда-то. Такое чувство, что стоит мне перевернуть последнюю страницу, и внутри что-то оборвется, умирая... Мне отчего-то тоскливо и страшно... Чем ближе конец, тем больше я волнуюсь. Мне нереально страшно. Произошло самое плохое, что могло: Дом меня поглотил. Полностью, без остатка. Слишком сильно впечатление, слишком я увлекся. Я растворился там, прожил там жизнь. Это и мой выпускной тоже. И это очень плохо..