Очень странно и больно, обидно до слез. Она ведь даже не понимает, что творит, и что происходит. Контролирует там, где не надо. Я помню, что учится надо, но... Не. Надо. Мне. Об. Этом. Говорить. Каждые. Три. Часа.
Но это полбеды. Она почему-то подумала, что дело в велосипеде. Нет, дело не в нем. Сестре нравится, это хорошо, но что стоило спросить меня об этом перед тем, как его отдать? Что стоило посмотреть в пакет, прежде чем его кинуть на балкон, где в дожди льет так, словно крыши нет?
В ее жизни эти три года - миг. Что значат эти три по сравнению с шестьюдесятью восемью? Так, просто песчинка. А для меня это не три года, это первые десять лет жизни, большая ее часть. "Вот и будешь жить воспоминаниями". Нет. Просто можно я буду знать, что эти воспоминания - не вымысел, что они реально были?